5 thoughts on “sQuid S1-51: Como se chama este pintor?”
Deixe uma Resposta
Comentários Recentes
 | FC em O Tesouro dos Templários estar… |
 | GW em O Modafinil… A “dr… |
 | Freire Da Paz Renato em Belém, ou Beth-Lehem, a… |
 | Mário Pedro em O Tesouro dos Templários estar… |
| Mário Pedro em O Tesouro dos Templários estar… |
 | Brennschneidmaschine… em Quids S10-7: Que porta-aviões… |
 | OSM em O Modafinil… A “dr… |
| OSM em O Modafinil… A “dr… |
 | Shuanglin Jiate em Quids S10-7: Que porta-aviões… |
 | marcio "osbourne" si… em A Terra vai ser atingida por u… |
 | eugenelancaster em “sob um deus injusto e t… |
 | Fadrini em Petição para TRAVAR o airbnb (… |
 | Miguel Martins de Me… em “Portugal tem uma situaç… |
 | Bruno Marques em “Em Portugal “quan… |
| Miguel Martins de Me… em “há décadas em que nada… |
Flickr Photos
Artigos de que gostei
Estes textos respeitam o Acordo Ortográfico de 1990 (norma lusoafricana)
click here to read this blog in english
This work is licensed under a
Creative Commons Attribution-Noncommercial-No Derivative Works 2.5 Portugal License.
Assine as petições!
Galiza: Petição/Carta Aberta a Paulo Portas
Petição MIL: Não destruam os livros!
Petição em prol da Construção de um Estado de Direito Democrático na Guiné-Bissau
Petição em prol de uma verdadeira democracia representativa
Petição contra a Directiva do Retorno
e em prol do "Passaporte Lusófono"
Por uma
Força Lusófona
de Manutenção de Paz
Mail: quintus@movv.org
Código de Conduta para Comentadores:
Se quiser publicar um comentário, aqui no Quintus, seja muito bem vindo! Contudo, tenha em consideração que nem todos os comentários podem ser publicados imediatamente, especialmente se ele for considerado pelo sistema de Spam (correio não solicitado) como... Spam. Assim, poderão passar algumas horas, ou mesmo dia, até que eu os recupere de lá e estes sejam publicados. Quando o seu comentário não aparecer imediatamente, não o re-escreva, aguarde simplesmente que ele seja aprovado e publicado.
Por outro lado, todos os comentários que incluirem ou tenham:
1. Palavrões
2. Todo o texto em maiúsculas ou totalmente em negrito
3. Ataques pessoais ao editor ou a outro comentador
4. SPAM ou auto-promoção, ou promoção directa a um determinado Site/Blog
5. Assuntos que não estejam directa ou indirectamente ligados ao artigo comentado
6. Comentários excessivamente longos
Quem não respeitar uma destas regras, terá o seu comentário apagado. Quem persistir, será banido de novas publicações neste espaço.
Galiza: Petição/Carta Aberta a Paulo Portas
Petição MIL: Não destruam os livros!
Petição em prol da Construção de um Estado de Direito Democrático na Guiné-Bissau
Petição em prol de uma verdadeira democracia representativa
Petição contra a Directiva do Retorno
e em prol do "Passaporte Lusófono"
Por uma
Força Lusófona
de Manutenção de Paz
Mail: quintus@movv.org
Código de Conduta para Comentadores:
Se quiser publicar um comentário, aqui no Quintus, seja muito bem vindo! Contudo, tenha em consideração que nem todos os comentários podem ser publicados imediatamente, especialmente se ele for considerado pelo sistema de Spam (correio não solicitado) como... Spam. Assim, poderão passar algumas horas, ou mesmo dia, até que eu os recupere de lá e estes sejam publicados. Quando o seu comentário não aparecer imediatamente, não o re-escreva, aguarde simplesmente que ele seja aprovado e publicado.
Por outro lado, todos os comentários que incluirem ou tenham:
1. Palavrões
2. Todo o texto em maiúsculas ou totalmente em negrito
3. Ataques pessoais ao editor ou a outro comentador
4. SPAM ou auto-promoção, ou promoção directa a um determinado Site/Blog
5. Assuntos que não estejam directa ou indirectamente ligados ao artigo comentado
6. Comentários excessivamente longos
Quem não respeitar uma destas regras, terá o seu comentário apagado. Quem persistir, será banido de novas publicações neste espaço.
Site Meter
My blog is worth $35,001.48.
How much is your blog worth?
Hopper, meu amigo, Edward Hopper 😉
momus! eu sabia que você… sabia!
não sei…pistas talvez…
The Far Field
Theodore Roethke
I
I dream of journeys repeatedly:
Of flying like a bat deep into a narrowing tunnel
Of driving alone, without luggage, out a long peninsula,
The road lined with snow-laden second growth,
A fine dry snow ticking the windshield,
Alternate snow and sleet, no on-coming traffic,
And no lights behind, in the blurred side-mirror,
The road changing from glazed tarface to a rubble of stone,
Ending at last in a hopeless sand-rut,
Where the car stalls,
Churning in a snowdrift
Until the headlights darken.
II
At the field’s end, in the corner missed by the mower,
Where the turf drops off into a grass-hidden culvert,
Haunt of the cat-bird, nesting-place of the field-mouse,
Not too far away from the ever-changing flower-dump,
Among the tin cans, tires, rusted pipes, broken machinery, —
One learned of the eternal;
And in the shrunken face of a dead rat, eaten by rain and ground-beetles
(I found in lying among the rubble of an old coal bin)
And the tom-cat, caught near the pheasant-run,
Its entrails strewn over the half-grown flowers,
Blasted to death by the night watchman.
I suffered for young birds, for young rabbits caught in the mower,
My grief was not excessive.
For to come upon warblers in early May
Was to forget time and death:
How they filled the oriole’s elm, a twittering restless cloud, all one morning,
And I watched and watched till my eyes blurred from the bird shapes, —
Cape May, Blackburnian, Cerulean, —
Moving, elusive as fish, fearless,
Hanging, bunched like young fruit, bending the end branches,
Still for a moment,
Then pitching away in half-flight,
Lighter than finches,
While the wrens bickered and sang in the half-green hedgerows,
And the flicker drummed from his dead tree in the chicken-yard.
— Or to lie naked in sand,
In the silted shallows of a slow river,
Fingering a shell,
Thinking:
Once I was something like this, mindless,
Or perhaps with another mind, less peculiar;
Or to sink down to the hips in a mossy quagmire;
Or, with skinny knees, to sit astride a wet log,
Believing:
I’ll return again,
As a snake or a raucous bird,
Or, with luck, as a lion.
I learned not to fear infinity,
The far field, the windy cliffs of forever,
The dying of time in the white light of tomorrow,
The wheel turning away from itself,
The sprawl of the wave,
The on-coming water.
III
The river turns on itself,
The tree retreats into its own shadow.
I feel a weightless change, a moving forward
As of water quickening before a narrowing channel
When banks converge, and the wide river whitens;
Or when two rivers combine, the blue glacial torrent
And the yellowish-green from the mountainy upland, —
At first a swift rippling between rocks,
Then a long running over flat stones
Before descending to the alluvial plane,
To the clay banks, and the wild grapes hanging from the elmtrees.
The slightly trembling water
Dropping a fine yellow silt where the sun stays;
And the crabs bask near the edge,
The weedy edge, alive with small snakes and bloodsuckers, —
I have come to a still, but not a deep center,
A point outside the glittering current;
My eyes stare at the bottom of a river,
At the irregular stones, iridescent sandgrains,
My mind moves in more than one place,
In a country half-land, half-water.
I am renewed by death, thought of my death,
The dry scent of a dying garden in September,
The wind fanning the ash of a low fire.
What I love is near at hand,
Always, in earth and air.
IV
The lost self changes,
Turning toward the sea,
A sea-shape turning around, —
An old man with his feet before the fire,
In robes of green, in garments of adieu.
A man faced with his own immensity
Wakes all the waves, all their loose wandering fire.
The murmur of the absolute, the why
Of being born falls on his naked ears.
His spirit moves like monumental wind
That gentles on a sunny blue plateau.
He is the end of things, the final man.
All finite things reveal infinitude:
The mountain with its singular bright shade
Like the blue shine on freshly frozen snow,
The after-light upon ice-burdened pines;
Odor of basswood on a mountain-slope,
A scent beloved of bees;
Silence of water above a sunken tree :
The pure serene of memory in one man, —
A ripple widening from a single stone
Winding around the waters of the world.
sim senhor!